Por ahí iba yo... VERÓNICA

Ahí iba yo, por el centro madrileño; sucio, oscuro, ruidoso, pero a pesar de eso, con ese encanto especial, con ese ver transeúntes para arriba y para abajo, ese olor a tasca, a cerveza, a fritanga, a meados de perros, vayan a dos o a cuatro patas, y con esas luces de colores, en las que predomina el amarillo anaranjado.
Ahí iba yo, distraído, hablando con un compañero de curro, riéndonos, mirando a las que pasaban, a las que iban delante, a las que íbamos dejando detrás, comentando la jugada, recordándola, o creándola, qué más da. Disfrutando de ese desahogo, de ese placer que tienes cuando se acerca el fin de semana, que ya estás cansado y sales de la oficina como si te fueras a comer el mundo, aunque luego no te quedan fuerzas ni para tomarte la tapa que te dan con la caña, del sueño que tienes, aunque para pedirte otra siempre te queden energías.
Y ahí iba yo, paseando por una calle de aceras de medio metro, con una fila de coches aparcados en línea, entre la calzada de un carril y por supuesto, de sentido, cuando de repente, Dios (o quien sea) sabrá por qué, me da por torcer la cabeza ciento ochenta grados, de estar mi mandíbula en línea con hombro izquierdo, a pasar a estar casi en línea con mi hombro derecho, porque pasaba un coche negro, feo, de estos que hacen ahora tan redondos, simulando al mítico escarabajo pero sin nada que ver con él, y la veo conduciéndolo, con esa risa tan suya, tan atractiva, tan para mí, debilitadora, que no puedo hacer otra cosa que provocarme un esguince de cuello debido al giro tan brusco que realizo. Ni con la rubia esa de pechos inmensos me ha pasado. Lo primero que pienso es en la envidia que siento por la chica que está sentada en el asiento del copiloto del coche ese tan feo, que está ahí riéndose, mientras yo estoy con este tío, que me cae de puta madre, pero mira que yo podría estar en ese coche con esa conductora y él con esa copiloto paseando y hablando por esta calle.
Si es que esa chica tiene algo; no sé el qué, pero lo tiene.